III

Hace frío,
hasta nombrar universo, universo, hace frío...

Blancos arenales agudos,
ésta es la sopa biliar,
el ocaso eterno,
la rosa negra para el ciervo muerto,
y el azul para la charca seca.

Hace frío.
Esto es el desierto grave de un sepelio
para mis manos.
Mi cuerpo es etéreo.