Me pesan las tardes porque es cuando salgo a pasear por entre los periódicos y a respirar sus tintes. El mundo visto desde el papel es un cementerio de sombras en la proa de los días. Se traga toda mi esperanza. Todo camina desintegrado, desorbitado, despechado a más no poder. Hay corazones verdaderamente resquebrajados que necesitan cuidados intensivos, lo suyo sería abrir lugares donde se enseñase a vivir, donde se aprendiese a respetar las virtudes esenciales para la convivencia. La familia ya no sobrevive en la sociedad a la manera de las yedras sobre las paredes del aire. Hemos perdido nuestra verdad, la de ser humano, y no hay pedazo de sol que nos despierte el alma. Lo nuestro es crónico y crítico. La disociación entre lo que se dice creer y el modo concreto de vivir y comportarse es tan real que el tiempo de los atardeceres amarillos, de los besos frutales encendidos, se han secado. Sólo se encuentran presencias desbocadas, miradas ausentes, cretinos con mala uva, faroles en la calle de la soledad  y un inmenso temporal de llanto anudado al silencio.

Las tardes me pesan pensando cómo huir de esta legión de víboras que me acorralan, de biotecnológicos sin conciencia dispuestos a torear mi dignidad, de buitres preparados para cortarme las raíces del ser a su antojo. Yo quiero ser quién soy, no lo que quieran que yo sea. No hay peor vida que vivir hambrientos de la libertad. Cuando el poder, en su afán intervencionista, se apropia de nuestro ser como si fuésemos figurines de su altar mesiánico, no hay cuerpo que se levante del naufragio. Pido: menos historias de poder y más historias de vida. Y en todo caso, jamás cortemos de raíz lo que ayer fuimos, pues ha de servirnos como eco de luz a tantas espirales de humo vertidas por intransigentes y rudos hasta en las cejas.